熟练，一个递，一个码，跟码砖一样。

苏长青站在京观前面，离得不远，十步的距离。

他看着那座用人头垒成的塔，看了很久，嘴唇动了。

声音很低，不是汉语，不是蒙古语，不是波斯语，是一种更古老的语言，音节沉缓，像是从地底下滚出来的。

每一个音节落下去，京观上的人头就安静一分，渗血的度慢了，风停了，连蒙古兵码人头的动作都顿了一下。

弹幕刷得密密麻麻。

“老祖在度亡魂。”

“那是什么语言？听着不像任何现存的语言。”

“地球意志自己的语言吧，比人类文明还古老的。”

念完了，苏长青收了声，转身要走。

一声号令从身后传来，蒙古语，声音粗厉。

“那个人，射死他。”

术赤骑在马上，铁甲银盔，脸上有一道从额角划到下巴的旧疤，他盯着苏长青的背影，手里的马鞭指着他。

弓弦声响成一片。

数百支箭从蒙古阵列里射出来，箭矢密得像一片黑云，带着破空声扑向苏长青。

箭到了他身前三尺，全掉了。

不是被弹开的，不是被挡住的，是自己掉的，像是箭杆突然失去了所有力气，箭头朝下，哗啦啦落在地上，插在沙地里，密密麻麻一片。

术赤的马往后退了两步，马打着响鼻，前蹄刨地，不肯往前走。

术赤攥着缰绳，盯着苏长青的背影，喉结滚了一下，没再下令。

苏长青转过头，看了一眼术赤身后列阵的蒙古骑兵。

几千人的方阵，铁甲弯刀，从草原一路杀到中亚，杀了多少城，屠了多少人，脸上全是漠然的表情，杀人对他们来说跟放羊一样平常。

他看了几息，转回头，往西边走。

风沙从地平线那头刮过来，沙粒打在脸上，他眯了一下眼，灰布衣裳的下摆被风卷起来，身影在风沙里越来越淡，越来越小，最后看不见了。

术赤坐在马上，盯着他消失的方向，盯了很久，回头看了一眼地上插满的箭矢，手里的马鞭攥紧了，又松开。

画面碎了。

全息投影的光散开，苏长青的客厅重新亮起来，茶几上的茶杯还冒着白气。

苏念抱着靠枕，声音闷闷的。

“哥，那些书还在吗？”

苏长青放下茶杯，站起来，往储藏室的方向走。

储藏室的门锁着，他从脖子上摘下钥匙，开了锁，推开门走进去。

储藏室的架子上摆满了东西，瓷器、卷轴、玉器、铜器，一层一层码着。

他走到最里面的架子前，蹲下来，从最底层抽出一个木匣子，木匣子不大，巴掌长，两指宽，盖子上刻着一行波斯文。

他打开盖子，里面垫着一层旧丝绸，丝绸上面放着一本书。

书很薄，右边的书页烧焦了，焦边黑脆，左边的书页泛黄，上面的波斯文字迹还清晰，星图上的金粉暗了，但线条还在。

八百年了，书页脆得像蝉翼，他拿的时候手指只捏着边角，动作比盖在文天祥身上白袍时还轻。