&ot;小伤。&ot;他说，语气淡得像在谈论天气。

相宜不信。她想起这些日子闻生越来越苍白的脸色，想起他描画时越来越频繁的停顿，想起他每次归来时袖口那股若有若无的腥甜——她曾以为是胭脂的气味，如今想来，那味道太沉，太浊，不像花汁调制的膏脂，倒像……

她不敢往下想。

&ot;相宜，&ot;闻生忽然唤她，声音轻得像叹息，&ot;若有一日，我寻不到你要的颜色了，你会怨我吗？&ot;

相宜摇头，发间的丝带扫过他的脸颊。她想说闻郎给我的已经够多了，想说颜色有什么要紧，想说她根本看不见那些东西——可这些话涌到嘴边，却变成一句更轻的：&ot;闻郎寻的，我都喜欢。&ot;

闻生笑了。那笑容里带着相宜读不懂的东西，像画纸上将干未干的泪痕，模糊而苍凉。

&ot;好。&ot;他说，&ot;那我再寻一寻。&ot;

闻生近日总是回来得很晚，他的画越来越出名，有很多的人经常来找他，求他的画。

相宜等得惯了，便学着在灯下自己描画。她对着铜镜，将那些胭脂一盒一盒打开，凭着指尖的触感去分辨——这一盒质地绵软，应当是膏状的；那一盒带着细碎的颗粒，许是加了珍珠粉。她蘸了一点往唇上涂，镜中人依旧没有颜色，只有一张苍白的脸，像雪地里冻僵的蝶。

她想起闻生说过的话：淡妆浓抹总相宜。

原来&ot;相宜&ot;二字，从一开始就是错的。她根本不识颜色，谈何浓淡？闻生给她取名时，可曾想过这一层？